Quando a árvore dos poemas não dà poemas,
Seus galhos se contorcem todos como mãos de enterrados vivos,
Os galhos desnudos, ressecos, sem o perdão de Deus!
E, depois, meu Deus, essa lenta procissão de almas retirantes...
De vez em quando uma tomba, exausta à beira do caminho,
Porque ninguém lhe chega ao lábio o frescor de cântaro,
a doçura de fruto que poderia haver num poema...
A rua è um rio de passos e de vozes,
um rio terrível que me vai levando,
mas estou sò, como se està na infância...
ou quando a morte vai se aproximando...
No ar, agora, que distante aroma?
Decerto eu sem saber pensei em ti...
E um vôo de andorinha na distância...
No princípio do fim
Hà ruídos que não se ouvem mais:
- o grito desgarrado de uma locomotiva na madrugada
- os apitos dos guardas noturnos quadriculando como um mapa a
cidade adormecida
- os barbeiros que faziam cantar no ar suas tesouras - a matraca do...
È segundo por segundo
Que vai o tempo medindo
Todas as coisas do mundo
Num sò tic-tac, em suma,
Hà tanta monotonia
Que atè a felicidade,
Como goteira num balde...
Há um grande silêncio que está sempre à escuta...
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,
qualquer coisa, seja o que for,
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove
até a tua dúvida metafísica, Hamleto!...